Вот вроде кажусь себе умным, а начинаешь писать такая глупость лезет, аж противно. Ведь каждый день по идее неповторим и уникален, а писать можно только одно и то же. Разнообразные комбинации одного и того же с незначительными вариациями. Потом бац и дети выросли. Бац и папа умер. И опять все то же самое. Работа дом, работа дом. Ужин, еще ужин. Бутылка красного вина.. сколько я их уже выпил? И где все пустые бутылки. Недавно друг исчез из жизни. Вроде как предал, но на самом деле надоел. Работа дом. Ужин. Бутылка красного. Метро. Здесь есть живые? Или это муляжи? Их лица не выражают никаких эмоций, мое, впрочем, тоже. А ведь со многими из них я уже ехал в этом самом вагоне в это самое время. Но я никого не узнаю. Зачем? Скрипач в переходе. Его я помню, он часто здесь. А тех, кто в вагоне нет. Хорошо, что я не стал музыкантом, а то вот тоже в метро бы играл. Эскалатор. Здесь люди похожи на пингвинов. Работа, дом, бутылка красного. Сознание не угасает под тяжестью обыденности, оно мертво. Оно не реагирует больше на свет, никаким событиям уже не прокрасться в изъеденное обыденностью сознание. Праздники в прошлом. Дом, работа, дом, бутылка красного. Безразличие.