Я вот чего думаю: в любые самые страшные времена была какая- то компенсация. Когда я был маленький, при самой что ни на есть махровой Советской действительности я читал книжки про войну и понимал, что история кончилась. Союз казался действительно нерушимым как в гимне, жизнь отчетливо просматривалась на 20-30 лет вперед, была понятна и скучна. В ней не было место подвигу, разве что трудовому.. А трудовой совершать ну никак не хотелось. Потом, когда все это развалилось и настали голодные времена компенсацией были куча новых возможностей, возможность заработать, возможность выехать за границу, возможность запросто болтать с иностранцами на улицах. И сколько появилось литературы. Стоя в очереди за ничем половина этой очереди ччитало. Рыбаков "Дети Арбата", Трифонов, Булгаков, Пастернак, Ахматова, Цветаева, Мондельштам, Гумилев. Все это вывалилось на меня одномоментно. И я вот думаю, а что сейчас? Какая компенсация? Вот пройдет лет двадцать, бог даст жив буду, что я скажу о сегодняшнем времени? Что хорошее я вспомню?