Сегодня, конечно, порадовала аргументация почему Кокорина с Мамаевым надо держать в СИСЗО. Потому что подозреваемые могут продолжить преступную деятельность. Гениально!!! Прям вижу как они стоят на КПП СИЗО и тут Мамаев такой говорит: "А не выпить ли нам, Кокорин"? "Отчего же нет"? отвечает Кокорин. Ну и все, Отечество в опасности.

---

Вот как бы поменять сильных мира сего на умных мира сего? И почему умные став сильными перестают быть умными?

---

Итак, встреча в чебуречной на Сухаревке. Легендарное место. Для профессионалов. Не был там двадцать пять лет. Аж даже волнительно. Повод печален, но встреча с тем прошлым все- таки радует. Прошлое оно понятно, оно уже прожито, настоящее суетно, а будущее темно.

---

Вокруг столько несправедливости, столько хаоса... я думаю, вот какая мера ответственности в этом каждого? Вот какая моя мера ответственности? Что мне предъявят на высшем суде? Скажут: "Ну, что же вы, Николай, в такое время так себя вели"? Я спрошу: " А как я себя вел"? И мне громовым голосом ответят, и я съежусь, опустив свой бестелесный взгляд в уже не существующую для меня Землю. А вот вы, Николай,"... и дальше что? Нет, я совершенно не безгрешен, но почему- то собственные грехи воспринимаются как так, грешки, на которые как- то мелочно обращать внимание в таком серьезном заведении. То есть основная претензия будет, я так понимаю, не за то что сделал, а за то, чего не сделал. Мог и не сделал. Не поверил, не заступился, не пошел, не сказал. Так и скажут: "Вы, Николай, лентяй и трус, мы в вас вложились, как "Зенит" в Кокорина, а вы..
Не оправдали возложенных на вас надежд. Вот вам за это"....

---

Что- то часто мне последнее время приходится думать, писать, говорить:"Пусть земля тебе будет пухом". Мы и знакомы то с тобой были мельком. Когда- то давно, в другой жизни, жизни полной юных надежд, такого важного для мира "я", расцвета коммерции, банки, кредиты... потом ты пропал на двадцать лет. Появился уволенным клерком, разведенным, с двумя детьми, в стоптанных ботинках, работником такси. Мне нечем было тебе помочь. И вот теперь тебя нет. Да, время так себе, да, я вряд ли мог тебе помочь, но от этого ничуть не менке гадостно (((((

---

Не бесит Трамп, не бесит Путин
Романов, Сталин и распутин
Не бесят Черчилль и Макрон
И поедатель макарон

Не бесит Сечин, Правый Сектор
Бандит, налоговый инспектор
Не бесит качество питья
И иллюзорность бытия

Не бесят распри с половиной
Не бесят "терки" с Украиной
Не трогает платежный лист
Тупой начальник, злой таксист

Не бесит банк, не бесят дети
Не бесит ничего на свете
В России двое мудаков.
Это Чернов и Обляков

---

Вот удивительно человеческое сознание. Бесят больше всего личности никакого отношения к тебе не имеющие. Путин? А что Путин, душка. Бандиты? Ну, работа у них такая. Налоговые инспекора? Они ж подневольные. Родственников вообще люблю, предавших друзей почти простил.Нет. Есть люди ужаснее. Чернов и Обляков.

---

Сидит Сечин Игорь Иваныч и думает: какую б еще паганку замутить? Думал- думал, ничего не придумал, так и поехал на работу никем не позавтракав.

---

Приезжает как- то ВВ к патриарху и говорит:
- Владыко!!! Министры воруют, народ тупой и ленивый, басурманы щемят со всех сторон. Дай мне силы все это пересилить, дай терпения перетерпеть и мудрости перемудрить.
- Что значит дай?- возмутился патриарх. -Дай, Володенька при коммунизме будет.

---

Приходят евреи к Моисею и говорят:
- Веди нас, Моисей, ты наш пастырь, мы твои агнцы!!!
У Моисея настроение было плохое, он как заорет на них:
- А ну пошли все на хер отсюда!!!!!!
Так, собственно, и ушли евреи из Египта.

---

Приходит как- то Риббентроп к Молотову Вячеслав Михалычу да как заорет:
- Мы ихт бин третий рейх, у нас лебенштрау, расширяемся, так что Польшу забираем себе.
Молотов Вячеслав Михалыч от такого обращения аж заикаться стал. Говорит:
- Пол... пол... пол...
- Хорошо, - говорит Риббентроп- пол Польши нам, пол Польши вам.
И убежал жаловаться Гитлеру, что с этими русскими невозможно иметь дело, а Молотов Вячеслав Михалыч вечером докладывал со скромным лицом товарищу Сталину о победе советской дипломатии.

---

М-да. Смешно. Все, что вчера казалось серьезным сегодня уже смешно. Я что, за день стал умнее? Нет, конечно. Надежда она как вера. А опыт как знание. Ничего хорошего просто так произойти не может. Все хорошее надо выгрызать с кровью из горла оппонента. Получается так. Не хочу жить в таком мире ((((

---

Надежда все таки страшная штука. Страшная и прекрасная. Она спасает, не дает сойти с ума, но она же и тормозит. Даже идущий на расстрел надеется. Она дает силы и отнимает силы. Меня в юности удивляло почему те, кого ведут на расстрел не бросались на своих конвоиров. Шансов вырваться, конечно, нет, но хоть попробовать ударить, укусить... это потому что эти несчастные надеялись. На что? Как в фильме "Два товарища" что скажут "Расстрел отменяется". Сегодня у меня может произойти событие на которое я надеюсь уже год. Опять надеюсь. Опять может быть. И если не произойдет, то мне опять надо будет надеяться. Эта надежда уже выпила из меня все соки, всю ражость жизни. Я возвращаюсь к ней при каждом удобном случае, выпадаю из разговоров, ем что попало, жизнь реально проходит мимо меня, в ней нет красок, она черно- белая. По сравнению с моей лучезарной блистающей надеждой. Что мне делать, если все случится? Я оглянусь назад и увижу руины. И погружусь во мрак той же обыденности, только уже без нее. Любое сердце разбито и мое не исключение.

---

Здорово когда успеваешь на поезд в метро. Есть в этом некий подарок судьбы. Нищебродский, конечно, но все лучше, чем ничего. Так ты же и сам не Рокфеллер, чего тебе дорогтие подарки дарить?И благодарность судьбе за такой подарок тоже нищая. Сел и забыл. А ведь это подарок был. Тебе. А она обидчива, судьба то.

---

Вот вроде кажусь себе умным, а начинаешь писать такая глупость лезет, аж противно. Ведь каждый день по идее неповторим и уникален, а писать можно только одно и то же. Разнообразные комбинации одного и того же с незначительными вариациями. Потом бац и дети выросли. Бац и папа умер. И опять все то же самое. Работа дом, работа дом. Ужин, еще ужин. Бутылка красного вина.. сколько я их уже выпил? И где все пустые бутылки. Недавно друг исчез из жизни. Вроде как предал, но на самом деле надоел. Работа дом. Ужин. Бутылка красного. Метро. Здесь есть живые? Или это муляжи? Их лица не выражают никаких эмоций, мое, впрочем, тоже. А ведь со многими из них я уже ехал в этом самом вагоне в это самое время. Но я никого не узнаю. Зачем? Скрипач в переходе. Его я помню, он часто здесь. А тех, кто в вагоне нет. Хорошо, что я не стал музыкантом, а то вот тоже в метро бы играл. Эскалатор. Здесь люди похожи на пингвинов. Работа, дом, бутылка красного. Сознание не угасает под тяжестью обыденности, оно мертво. Оно не реагирует больше на свет, никаким событиям уже не прокрасться в изъеденное обыденностью сознание. Праздники в прошлом. Дом, работа, дом, бутылка красного. Безразличие.

---

Хорошо грустить о Родине со сколько- нибудь значительного расстояния. Еще, конечно хорошо бы по ней основательно соскучиться, но это уже из области фантастики

---

Я словно Пушкин Анну Керн
Люблю не вас, а постмодерн

---

Пусть ветер гонит фрегат
Гоня навстречу волну
Пусть медью пушки горят
И как всегда на кону

На бочке с ромом судьба
Где как ни кинешь- все смерть
А ну и что: голытьба
Не может вся уцелеть

---

Креативная у нас страна. Правда однобоко как- то креативная. В плане чего украсть. Жулик на жулике и жуликом( менее опытным) погоняет. О том, что они причиняют боль другим они не думают. Им надо потреблять и для этого все средства хороши.

---

Как- то я чегл- то запустил все. Надо налаживать. Тогда пойдет. И хватит себя жалеть. В Новый Год с новой жизнью. Жизнь и так показала как мне себя вести не надо. Сволочей то поздравить, или не надо? Не пой у как правильно